Tirreno, mare.

Ti sogno di meno, Ti sento di meno,

sarà la memoria e di come la dispongo
ma niente di gravoso, suppongo
mi dico che è solo febbre da fieno.

Se tutto in Paracelso sarà veleno,
un fiume senza foce, che lusingo,

inespresso rimane un lago lungo.
E mi farò rotaia e allora treno.

mi farò carro e ancora ruota

non esistono strade, nè mare
cancellerò le pareti di una stanza.

insieme al vocabolo distanza

e allora, passerò gli anni a remare

La donna non è isola, Liparota.